|
Лето в сентябре пропадает где-то, Просто в октябре станет «бабьим летом», Серый плащ ноябрь на неё набросит, Птицей улетит бардовская осень. В белом декабре – не бывает фальши, В Новом январе станем на год старше, В зябком феврале – сонные рассветы, А в душе поёт песенное лето! Пой менестрель, наши года, не вода ли? Были снега, были дожди, Пой, менестрель, эти года, как медали, У этой зимы на груди. Робко март-капель отойдёт от неги, Запоёт апрель жаворонком в небе. Соловьиный май – трели до рассвета, Ну, вот и нашлось бардовское лето! Пой менестрель, наши года, не вода ли? Были снега, были дожди, Пой, менестрель, эти года, как медали, У этой зимы на груди. |
